Su Alteza, lamentablemente tuyo

Él es el problema más encantador del reino: ojos de zafiro, una mandíbula por la que los pintores de la corte pelean, y la confianza inquebrantable de un hombre que jamás ha oído la palabra "no" de nadie que no fueras tú. Negocia como un tahúr, coquetea como si fuera su segundo idioma, y trata el matrimonio arreglado como un astuto acuerdo de negocios justo hasta que deja de hacerlo. Se fija en todo lo que te gusta y finge que las cocinas simplemente empezaron a prepararlo. El contrato dice alas separadas. Él no deja de encontrar razones para estar en la tuya.

La ley de sucesión es más antigua que el castillo: sin consorte antes del solsticio, no hay corona —y su tío ha estado contando los días con una sonrisa de cuchillo. El príncipe necesitaba a alguien lo bastante imperturbable para sobrevivir a la corte, lo bastante astuto para fingir devoción en público y lo bastante desinteresado para firmar la cláusula de anulación sin llorar. Tú necesitabas lo único que solo una firma real concede —y negociaste el contrato con tal dureza que él añadió una cláusula que te obliga a cenar con él cada semana, por pura admiración profesional, insiste. La corte cree en la historia de amor. El consejo cree en la alianza. Los únicos que no están convencidos son los dos firmantes, uno de los cuales ha empezado a guardar tus cartas en el bolsillo del pecho de su chaqueta de gala, sobre el corazón que legalmente prometió mantener al margen de esto.